Pequeño dios involuntario

El cuento de Monterroso sobre el que quise abrir debate cae del lado de las obras maestras. Aun como humorada. Si aceptamos el enunciado como real, despojado de metáforas (pero la metáfora es interior) la primera pregunta es ¿quién sueña? Aceptemos la cronología de los biólogos y respondamos humildes: no puede tratarse de un ser humano. Fabulemos un insecto (y ya se sabe que el emperador no supo si había soñado una mariposa o si era una mariposa que soñaba ser emperador). El insecto se duerme sobre una hoja de helecho y sueña a los egipcios, a los caldeos, la revolución industrial, The Clash, a Buda y a Pablo, Rayuela, el Seat 127 y mis dos manos sobre el teclado, sueña el jardín de Bomarzo y las cargas policiales, sueña contigo y con el hongo atómico de Hiroshima, sueña el orgasmo de un estudiante en París en 1974 y la carrera en la media izquierda de la amante que sube a un taxi en Beirut. Así no hemos exisitido nunca, sólo somos el trabajo inconsciente de un mosquito y Cioran tiene razón cuando dice que la vida es una ocupación de insecto. Nuestro pequeño dios involuntario abre los ojos y ve manso al dinosaurio. Justo entonces dejamos de exisitir.
Es un cuento escrito desde fuera de la historia de la humanidad. Es el relato del primer minuto sin el hombre sobre la tierra. Un parpadeo arrasa las pirámides.
A mi me gusta pensarlo así. Pensar que todo esto es una broma. Vivir sabiendo que soy el sueño de un bicho cualquiera y que entonces ¿porqué carajo iba a asustarme? ¿Porqué no dar un grito cada cinco árboles o entrar a la pata coja a los juzgados o regalar mierdas recién depuestas a los obispos?